La primavera ya ha pasado
ahora solo queda el perfume falsificado
que el recuerdo segrega
imitando el aroma de tu sudor
─baratija de plástico leve─
y el verano me abstrae de la rutina
y me envuelve en el ruido.
Noviembre aún no existe.
Noviembre está nevado y
el ventilador no conmueve
mi estático divagar por el fuego
de la memoria
noviembre está nevado.
noviembre está nevado, la primavera se va
y tú con ella
y a mí me queda el verano
supurando vapor
y aguamarina
quizás noviembre no venga esta vez
borracho
o quizás se dedique a helar mis pulmones
como cada día 21 de los meses
que no pasan en ausencia de tu aroma.
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