En el crujir letárgico

de mis articulaciones

en el morder la herradura

en el pleno desvanecimiento

pluscuanperfecto de mi muerte

seré poema o poeta.

http://www.youtube.com/watch?v=sZugDa-wB68

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deconstrucción

Y yo me iré

y se quedarán los pájaros

cagándose en la tierra

bajo la que me descompongo

y los árboles verdes

se pudrirán bajo los incendios

otoñales

bajo fardos de ansiedad

disimulada

y los pozos secos regarán soledades de diseño

y los años desnutridos

no serán sin mis ojos…

seguirá la vida ajena

periodística y sudada

tu vida

anudada y floreada

sobre sofás

y yo cojo al doblar fundido de las campanas

caminaré y mi espíritu errará,

-- siempre hierra --

y más pronto que tarde quedaran prendadas

las flores del consuelo y en el día de tu boda

la cruz y el poeta habitarán ayuntamientos

de paredes trazadas

y bajo las balanzas

callarán la musa y el carcelero…

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La primavera ya ha pasado

ahora solo queda el perfume falsificado

que el recuerdo segrega

imitando el aroma de tu sudor

─baratija de plástico leve─

y el verano me abstrae de la rutina

y me envuelve en el ruido.

Noviembre aún no existe.

Noviembre está nevado y

el ventilador no conmueve

mi estático divagar por el fuego

de la memoria

noviembre está nevado.

noviembre está nevado, la primavera se va

y tú con ella

y a mí me queda el verano

supurando vapor

y aguamarina

quizás noviembre no venga esta vez

borracho

o quizás se dedique a helar mis pulmones

como cada día 21 de los meses

que no pasan en ausencia de tu aroma.

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El semen en las manos

la necrópolis

de las pupilas

tapiadas

por el olvido

las bragas que besan el suelo

el olvido

hecho musa de alquiler

en las canciones de otro.

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inasumible

El tiempo es

una soledad

que se asume

cuando cruza la madrugada.

pero tus pechos

relucían bajo la brisa

de junio y a mí me

caducó la paciencia.

La paciencia es

una longitud razonable

a los ojos del invierno.

Las palabras aparecen,

abúlicas, y mi bolígrafo

es un gato bulímico

sobre tejados enfermos de anochecer.

pero me negué a ser tiempo

asumido y me devoró

la soledad con la misma

ebriedad que las maletas de mano.

El olvido es una acuarela

del mediodía de los veranos de tu

infancia «esfumatto» de

conciencias amatorias.

Los bares del sábado me roban

el sueño y lo hacen alcohol

en las bocas ajenas,

─tú te habrás dormido─

y a mí me destruye la

idea de asumir la soledad

y reducirme a la paciencia

kilométrica

de la vida sin ti.

el mismo cuentakilómetros

de mis dedos estirando tus

rizos, la misma gota de olvido

que queda de ti en mis pupilas.

─Tú te habrás dormido─

y yo me desvelo midiendo

el tiempo que se hace

soledad inasumible,

fuego en las amígdalas del

corazón, poesía.

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Mi posición ante tus ojos

es la que tienen los

científicosfilósofos

profetasteólogos

y demás eruditos,

solo que a mí me atañen realidades

menos lejanas.

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Noviembre

Noviembre queda

a tres inviernos de aquí

por la avenida

entre mi tabique

nasal

y tus pezones.

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Pero aún no lo sabe.

Le perfilo las comisuras
del olvido,
enviudo
postergando la presencia
de la realidad,
el momento inexacto en el que el reloj
no significa.

Me desnudo en sus cabellos
con el tacto de la memoria,
y ella atardece en las pupilas
de los feriantes
que pregonan agonía.

Me dedico a dedicarle tristezas
precalentadas,
objetividades híbridas de olvido
que se enquistan bajo mis pestañas.

─ Esperanza ─

Pero noviembre tiembla en las
entretelas del verbo desaborido
y ella se hace luz inestable

y tras los cristales anochece mi conciencia
imberbe.

Yo la amaba, pero aun no lo sabe.



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Literatura

Mi poesía
-si merece tal adjetivo-
goteará de la punta de mi
lengua en el papel
y no será el coral de
vuestrasputasmadres
-también llamado dinero-
mi poesía será una, efímera
y de sangre cruda y cruel.

Y... ¿Qué pensaréis cuando
es deis cuenta de que vuestros
egos erosionan, de que vuestras
manadas de hienas de risas falsas
no son si no mentira falseando lo que
vosotros llamais litertura?

Me idolatraréis o quemaréis mis fotos,
os correréis sobre mis poemas
como si así fuese a nacer algo más hermoso
que la verdad pura.
Pero eso es jugar a soñar con fuego.


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halo (con rima)

El humo eres
tú,
te inhalo,
ennegreces mis
pulmones,
pero te vas
con los fumadores
pasivos
a los que
tanto odio.


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pupila sangrante

Tus ojos pintados,
tu risa, otra vez
tu risa, otra vez
tu sonrisa
capaz de acabar con
la poesía,
o hacerla ciencia,
otra vez la
analogía de tus
pasos, otra vez
flores en tu melena,
otro abril
que te pilla sin bragas,
otro noviembre
que nunca dejará
de echarme cuentas
como si el frío y yo
fuesemos
la misma pupila sangrante.


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llagas.

…apagaré los recibos,
Volveré a estar solo como un perro
Apaleado, escupiré sangre
Que quebrará el viento
Dibujando palabras
Como talismanes
Engarzados en gargantas
Mudas,
Volveré a estar solo
Cuando las farolas
Se prostituyan
Por un plato de comida,
Cuando el colchón
Encarcele
Mis llagas
Y las pastillas y el
Agua reposen en
La mesita de noche
Bajo una lámpara en ámbar.



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Nueva gramática emocional. avance de la vigésimo primera erección

El verbo amor
pertenece a la primera
conjugación,
como eyacular
o llorar,
se conjuga según
le venga en gana
al usuario,
es un verbo transitivo,
rige objeto
directo y
sujeto paciente,
pero aunque es
un verbo admite declinaciones,
nominativa si la acción transcurre,
acusativa si se acaba...


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Se ha escapado
la serenidad por el balcón,
los cañonazos amenazan
posguerra sin besos,
los abrazos rezuman melancolía
y yo no tengo dinero bastante
como para comprarme una guitarra
o un bote de jabón
y hacer pompas
de
plomo triste.
Han caducado mis expectativas
de rutina y cariño
de sobre
y el suavizante ya no me
perfuma el corazón lo suficiente,
he pernoctado en una nube
de la aurora
contemplando como se desvanece
mi utopía de luz roja.
He derramado manantiales
que dibujaban zigzagueantes
pupilas de musa infantil
y de pelo recogido,
he fracasado en la guerra
contra la psicología inversa
del humor y el sarcasmo
que dicen que me caracteriza.
He pasado la mayor parte de mi vida
deshojando margaritas
que siempre agonizaban un no taciturno,
he quemado demasiadas amapolas
como para que el rojo no me rehuya
en la ruleta,
me he gastado el ajuar de mis bodas
con princesas de arrabal
apostando al dos,
pero siempre sale el uno, negro
y los crupieres me escupen
y me sacan a patadas del casino
y me condenan a la misma nimiedad
que al comienzo,
yo, en el suelo, observando palidecer
a la noche,
sombreando papales en los que pende la poesía,
como el perro de un bagabundo
que solo lleva agujeros en el bolsillo
izquierdo de la camisa...

He perdido todas las musas
que he desnudado en el papel,
principalmente por ser una caricatura
de un borracho aburrido y barrigón,
también por esconderme en
los alambres que me prometían
espinas finas, asequibles
comparadas con la soledad que me
susurra.
Besé a la muerte al otro lado de una ventana
una tarde de primavera,
me ungió las mejillas
y me dio la espada del que sabe
que no merece la pena
morirse de viejo
o no morirse nunca...


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Me reconozco en los últimos poemas que he escrito, me veo en la tinta cuneiforme, en los deslices que cometo al embriagarme de levedad. Probablemente tendría que inventar un color para pintar en el lienzo del horizonte mi paisaje interior, aun así me se las formas; pintaría un prado angustioso, con ovejitas desafinando una balada de Sabina, en la esquina superior un vergel, con mil flores que nadie olerá. El óleo prende muy bien, enciendo el mechero y el cuadro se reduce a perfume y un calmo crepitar que algunos llamarían depresión crónica, otros poesía.


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Todos los poetas
cometen negligencias
con el bisturí
de la madrugada,
por eso su tinta
anhela el perdón
de algún Dios
que vomita desde
el atrio del parnaso,
-redimirse-
regurgitar los alfileres
del desamor.

Todos los poetas
tiritan cuando
vuelven de los pubis
de sus musas
y se ven, ateridos,
abandonados a su tinta,
en su abandono
onírico de la poesía,
cuando se acaba
el papel
o la saliva.



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besos de tinta.

Le gustaba jugar con mi tinta,
hacerla fluir por su vientre
desnudo,
desanudar las cortinas y dejar
que el sol la acariciara
solo para darme celos.

Le gustaba portar flores en los
refajos de sus trenzas
y deambular por los lienzos
de los poetas como un
autobús de línea,
que le escribiera poemas
en la espalda
poemas que nunca leería
pero que imaginaba,
sabía que las letras
serpeaban y que los puntos
le hacían cosquillas,
aquella poesía de
tinta húmeda
y besos
era la que a ella le gustaba.


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onanismo

Me cabe el corazón
en el filo de navajas romas,
estoy solo, sin ti, noche tras güisqui,
desgarrando mi hígado y mi recuerdo,
me cabe el corazón en las costuras
del recuerdo...

A veces pienso en el belfo que
empaña el cristal de tus amantes
como una nube de óxido
en mi pulmón,
y cada bocanada despoja
mi levedad
de su trágico onanismo.

Probablemente no llegue
vivo al amanecer del miércoles
de ceniza y los costaleros
encuentren mi desamor en el colchón
junto al hielo de los besos
caducados,
y mi levedad enfermiza
firmando un testamento de
miseria y carmín.




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Embustero

¿Para qué coño quiero

estos versos marchitos?

Si no me curan, simplemente

consuelan mi llanto,

Lo acunan, como una triste

corriente de agua,

muertos,

No valen para nada,

ni siquiera nadie los leerá,

Se van a morir en mi tinta,

que es su esencia,

Tinta negra ondeando pensamientos

aún más oscuros,

Preñados de tristeza,

de melancolía,

del llanto absurdo

De las noches en soledad...

muriéndome...

¿Y que soy yo, el poeta?

Un soñador borracho de recuerdos,

La luna solitaria bosquejada

en la noche más puta,

La que ha vendido sus estrellas a las nubes,

Sólo soy el loco que muere en el papel,

Después no soy nada, un sujeto

sin predicados aparentes,

Otra rama más del árbol,

Sin mis versos no soy nada,

Y sin embargo estos no son ni

siquiera esencia de mi mismo,

Son sólo mis lágrimas abyectas

Prostituidas hasta perecer,

Solazadas en un papel,

Disfrazadas de lo que algunos iluminados

considerarían belleza formal,

Y otros, en sombra, tacharían

de realidad hirviendo.

Al fin y al cabo eso soy yo,

escritor de mentiras,

Putero de realidades disfrazadas.

Iris Verde.

el aire es verde,
me lo contó
tu iris
dibujándolo
en mis pupilas.
el aire es verde
y mis dedos
se lo cuentan
a otras pupilas,
pero estas,
como párvulos
hiperactivos,
no lo entienden
y se dedican
a correr
de un lado a otro.