Literatura

Mi poesía
-si merece tal adjetivo-
goteará de la punta de mi
lengua en el papel
y no será el coral de
vuestrasputasmadres
-también llamado dinero-
mi poesía será una, efímera
y de sangre cruda y cruel.

Y... ¿Qué pensaréis cuando
es deis cuenta de que vuestros
egos erosionan, de que vuestras
manadas de hienas de risas falsas
no son si no mentira falseando lo que
vosotros llamais litertura?

Me idolatraréis o quemaréis mis fotos,
os correréis sobre mis poemas
como si así fuese a nacer algo más hermoso
que la verdad pura.
Pero eso es jugar a soñar con fuego.


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