Muérete de mi

Sólo me dejaste una bibliografía incompleta

más un libro de Luis García Montero.

Y sé que aquel lenguaje enfermo y aquella

llaga de pintura cotidiana

nos dejó pegados a las facturas y a la cortina.

También sé que aquella calle espesa

es tu locura sexuada, es tu blusa de farolas

y cristales o el alcohol, simplemente, que bebo

porque quiero que te mueras de mi.

Quiero arrancarte como quien desmiembra el cuerpo

roto, copulando entre los intestinos de un Dios

sin átomos y quiero que sufras por mi para

poder consolarte.

Luego cuando incendies tu invierno me marcharé

llevándome el tabaco y tus bragas

y volverás a tiritar de frío sin mi.

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Tú y tu...

Ninfa politoxicómana,

heroína kitsch y glam,

tú y tu rimmel vintage,

tú y tu cordura,

tú y esta noche que se cierra.

Esta tarde que Chaouen o Cifuentes

quieren salvar.

Esta tarde en la que la lluvia se parece

a mi porque no termina de caer.

Diadema de espadas tú y tu melena,

danza triste de pelos y escobas y pelusas

y eso es todo lo que soy,

una lavadora desatada,

un huracán en una botella

de esperma.

Tocarte es asesinar la levedad de la vida.

Soñarte es edificar el templo del pecado.

Jugar con tu recuerdo a estas horas de la tarde

es una rutina indigesta,

soñarte desnuda una costumbre que nunca pierdo.

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ranas.

Los huecos rellenos de plomo

hondean abrazos de níquel.

Las margaritas fluorescentes florecieron

en tu pubis como ranas acrobáticas

que buscan el consuelo de un dios

vestido de seda.

Todos amábamos el desastre que desataba mientras

se sentaba con su minifalda azul.

Todos éramos esclavos de la hidra

desmesurada, de su labio inferior

tiritando.

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c´est la vie.

Reman los otoños hacia su ocaso.

Tengo frío y tú en bikini.

Ya volverá todo, tiene que volver

despojado por la inercia tus miradas,

tus oscuras melodías.

C´est la vie mon amour…

Y martillean los humeantes latidos

y la voz rota que llora desde el otro lado de la ventana

me grita: Huye de ti mismo.

Pero es demasiado tarde como para que

tengas abierta el alma y me dejes salir.

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otoño de 1780

Bajo el chaparrón

en blanco y negro,

con un beso como cortinilla,

un roce como punto y final.

Acaricia este infierno mío de azaleas,

besa la estúpida utopía

a la que me entrego sin coartada.

Besa la herida que has dejado

si tanto te enorgulleces de ella.

Bajo el chaparrón me otoñabas.

Bajo el chaparrón te fuiste con las maletas

sobre un taxi espectral.

Como quien ha robado los muebles ancestrales

del templo donde guardaba lo que soy.

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ya lo verás.

Aquel otoño te rompía las guirnaldas.

Solo quería bailar para ti…

Que fueras su musa por un rato

y luego la primavera se haría

ascuas… en tu pubis.

Ya no somos nada ni siquiera divagar.

Ya no queda más que el envejecer de las estatuas,

seré el milenario martillear que te sostiene

ya lo verás

cuando nadie quiera

hacerlo… ya lo verás.

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quizás.

Vienes mientras canta para mí

el delfín anestesiado de la luna.

Vienes y en la humareda, en el

prístino amanecer alicaído

te vuelves a reír con mi locura.

Maldita risa… Haces que todo vuelva a tener sentido

y eso que solo quise olvidar.

Ni olvido quisiste ser para mí.

Solo muerte.

Solo matas y eres consciente de ello

y te divierte tenerme enredado

y que me muera por ti.

Si tú supieras que algún día

el viento cambiará

y yo estaré ya

demasiado lejos

bajo tierra

o muy alto

quizás

pero lejos

de ti.

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