miércoles, 24 de agosto de 2011

¿Palabras?

Mi voz es el crujir de un nicho,

el eco del esperma.

Sé que mil veces que hable

el reguero de tinta supurará

(algunas heridas de vida, otras mortales de necesidad)

palabras sin aire,

quebrados huesos que sostienen un cerebro con cables

de plomo alimentado por las vísceras de la soledad.

Palabra profética de la memoria enterrada,

palabra enredada en mi barba de alambre,

en los juguetes de mi infancia,

en mi triste renquear por las ojeras.

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lunes, 22 de agosto de 2011

«noctofilia»

Aprendimos la gravedad mientras me olvidabas.

a ti te gustaba aquella noche etílica y rala,

el vaho de las ventanas de hotel.

Aprendimos la gravedad como piedras

arrancadas de la mano infantil,

como lenguas pegadas con sal.

Aquella «noctofilia» tuya o el simple miedo

a que amaneciera y yo siguiese allí,

tú y yo sabemos que solo soy

lo que se oculta tras mi barba,

quizás ni eso aunque alquilar identidades

tampoco fue nunca mi oficio.

Aquella noche te amaba más que yo,

era evidente que tú y ella bailabais

contra el epicentro del sexo,

tú y ella nunca quisisteis agarraros

a la barba de un poeta y amanecer donde fuera.

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