Sólo me dejaste una bibliografía incompleta
más un libro de Luis García Montero.
Y sé que aquel lenguaje enfermo y aquella
llaga de pintura cotidiana
nos dejó pegados a las facturas y a la cortina.
También sé que aquella calle espesa
es tu locura sexuada, es tu blusa de farolas
y cristales o el alcohol, simplemente, que bebo
porque quiero que te mueras de mi.
Quiero arrancarte como quien desmiembra el cuerpo
roto, copulando entre los intestinos de un Dios
sin átomos y quiero que sufras por mi para
poder consolarte.
Luego cuando incendies tu invierno me marcharé
llevándome el tabaco y tus bragas
y volverás a tiritar de frío sin mi.
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