For miss Paula.
No te pongas triste si mañana no te desayuno,
ya tengo servido el zumo de
tinta con toque de limón
para hacer las delicias de las cucarachas circundantes.
En cambio para la cena
te ofrezco
una taza de mi angustia:
¿La prefieres al dente
o simplemente
desnuda?
Todos locos
en esa ráfaga de olvido
crudo.
Todos locos,
yo el primero,
el único que fue
capaz
de soportar mi peso,
Y ahora que ya no hay camino
hacia ningún puerto seguro,
¿Qué hacemos con las manos?
Dime donde se esconde el
olvido,
o si solo fue un recuerdo que nunca existió.
Ya sé que en su reguero de polvo
flota el magma de la despedida,
Las putas becas ERASMUS,
el verano y la asfixia,
y todos locos detrás del olvido me dejaron a mi
acariciando un recuerdo sin espinas.
Estás guardada en el arcón de mi
ignorancia,
no te quiero desnudar
aun
por saber qué misterio ocultas,
quizás si lo hago
desaparecerás entre el vapor
de mi semen totalmente pura
por extraño que parezca
ante la perversión
de tu pecho a oscuras,
y si anochece en las alcantarillas
de mi alma te ignoraré
hasta que mi cuerpo vuelva a estar
desnudo de verdad,
abandonado al alcohol
y a los billares,
totalmente ajeno a tu lengua envenenada
de azúcar.
Ella está desnuda,
completamente nacarada,
es un fantasma de mi miedo hecho arena
sobre la alfombra mustia
de mi soledad.
Me da miedo que se derrumbe
antes de que mis dedos
la humedezcan
y le den forma
sobre la fina orilla
de aquella playa
sexuada
o que los niños
jueguen con ella
sin darse cuenta
siquiera
de que dejó
hace tiempo
de ser materia.
La observo servir las mesas,
deambular
por la barra, ignorar
que ignoro
mi muerte
solo sentándome a mirar…
Desde lejos sus arrugas
se ruborizan
y parece todavía la
niña con la que yo quise jugar un día,
aquella niña que se hizo mayor
antes que yo.
Vendrán las moscas a
mi hedor,
moscas pajeras que acuden
al ruido de los despojos
metálicos.
Las mato una a una
Y observo sus cadáveres
de verano.
¿Cuantas miles de moscas
a cada instante mueren?
Tanto baile de almas
eternamente mortal
sin tumba ni
digna sepultura
que desean entregarse
a un placer crematorio cualquiera.
Se hizo otoño durante
El festín de las cucarachas en la escalera
Y se secó tu rama enferma.
Ya es otoño en tu pubis caduco
Y caen esparcidas las hojas
Del sexo,
Su placer eterno
Con tonos sepia
Regando un suelo
De cobre,
Su mustia humedad
Disecada por un pasado
de avería,
su mañana desnuda
echada a perder
por el ruido
del deber cumplido.
