Happy Birthday, Ali.
Ella pertenece a ese recuerdo
con el que no me puedo masturbar,
esa desnudez sin sexo
perfectamente dueña de sí misma.
Está tallada en las calles
de la esperanza
como un domingo sin saldo,
tan barata y tan predecible a la vez
que se rompe
por las aristas.
Ella es invierno
trasnochado que
anochece y
cuerda contra el cierzo
queda colgada del tendido eléctrico su cajita de música
de 1960 todavía musitando
su nota mortal.
Y ella bajo su estúpido vaivén,
—estúpido porque ya está rota y
aun así parece querer darse cuerda a sí misma
bailando contra la inercia—
comete el delito de pararse a pensar en el pasado.
Hay dos caminos posibles
En esa situación:
Suicidarse en mis brazos
o dirigirse
hacia donde
la
lleva
el humo.
Esta obra está bajo una licencia de Creative Commons
Jajajaja gracias Gabiiiiii!!!!!!! ^^
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