Si tengo que escribir
un poema a tientas
deletreo
el constante
zumbido del ventilador
que es lo que tengo más a mano
y pienso en tus ojos como el ámbar
del cristal de un litro de cerveza,
tan puro, tan lleno,
tan vacío
por mi erosión,
como mi boca devora su contenido
mis poemas devoran tus ojos,
y vuelvo a su fría humedad
y tus ojos vuelven a sus frías lágrimas
después de un verano
sin autopistas,
después de una noche sin sexo.
Estás bajo una luna que desconozco
desnuda,
es tu recuerdo fabricado
por mi borrachera,
quizás tu sabes quien eres.
Mírame,
soy yo…
aquel poeta que te hizo reír,
ahora no me reconoces
porque estoy
totalmente desnudo,
porque ya no tienes el beneficio
de mis dudas,
ahora eres esclava de mí
y yo soy esclavo de
mi nostalgia
y con cadenas,
hablar,
es siempre
un estorbo,
por eso dejemos de hablar,
déjame que desentierre mi
poesía primigenia,
aquella que sabía hacer cuando no
sabía escribir,
la poesía de un niño
que agarra una mano que no puede abarcar
y que abraza su recuerdo en cualquier otra chusta de la memoria,
en cualquier otro pasillo estrecho
como una mirada de alguien conocido.
Ahora esa poesía está llena de tierra
y al escribirla
emborrono tu recuerdo
tratando de amarrarlo
dejando enterrada a la misma vez
un recuerdo que quiero que seas
y que tu quisiste ser
en cualquier memoria.
For miss Paula.
No te pongas triste si mañana no te desayuno,
ya tengo servido el zumo de
tinta con toque de limón
para hacer las delicias de las cucarachas circundantes.
En cambio para la cena
te ofrezco
una taza de mi angustia:
¿La prefieres al dente
o simplemente
desnuda?
Todos locos
en esa ráfaga de olvido
crudo.
Todos locos,
yo el primero,
el único que fue
capaz
de soportar mi peso,
Y ahora que ya no hay camino
hacia ningún puerto seguro,
¿Qué hacemos con las manos?
Dime donde se esconde el
olvido,
o si solo fue un recuerdo que nunca existió.
Ya sé que en su reguero de polvo
flota el magma de la despedida,
Las putas becas ERASMUS,
el verano y la asfixia,
y todos locos detrás del olvido me dejaron a mi
acariciando un recuerdo sin espinas.
Estás guardada en el arcón de mi
ignorancia,
no te quiero desnudar
aun
por saber qué misterio ocultas,
quizás si lo hago
desaparecerás entre el vapor
de mi semen totalmente pura
por extraño que parezca
ante la perversión
de tu pecho a oscuras,
y si anochece en las alcantarillas
de mi alma te ignoraré
hasta que mi cuerpo vuelva a estar
desnudo de verdad,
abandonado al alcohol
y a los billares,
totalmente ajeno a tu lengua envenenada
de azúcar.
Ella está desnuda,
completamente nacarada,
es un fantasma de mi miedo hecho arena
sobre la alfombra mustia
de mi soledad.
Me da miedo que se derrumbe
antes de que mis dedos
la humedezcan
y le den forma
sobre la fina orilla
de aquella playa
sexuada
o que los niños
jueguen con ella
sin darse cuenta
siquiera
de que dejó
hace tiempo
de ser materia.
La observo servir las mesas,
deambular
por la barra, ignorar
que ignoro
mi muerte
solo sentándome a mirar…
Desde lejos sus arrugas
se ruborizan
y parece todavía la
niña con la que yo quise jugar un día,
aquella niña que se hizo mayor
antes que yo.
Vendrán las moscas a
mi hedor,
moscas pajeras que acuden
al ruido de los despojos
metálicos.
Las mato una a una
Y observo sus cadáveres
de verano.
¿Cuantas miles de moscas
a cada instante mueren?
Tanto baile de almas
eternamente mortal
sin tumba ni
digna sepultura
que desean entregarse
a un placer crematorio cualquiera.
Se hizo otoño durante
El festín de las cucarachas en la escalera
Y se secó tu rama enferma.
Ya es otoño en tu pubis caduco
Y caen esparcidas las hojas
Del sexo,
Su placer eterno
Con tonos sepia
Regando un suelo
De cobre,
Su mustia humedad
Disecada por un pasado
de avería,
su mañana desnuda
echada a perder
por el ruido
del deber cumplido.
Happy Birthday, Ali.
Ella pertenece a ese recuerdo
con el que no me puedo masturbar,
esa desnudez sin sexo
perfectamente dueña de sí misma.
Está tallada en las calles
de la esperanza
como un domingo sin saldo,
tan barata y tan predecible a la vez
que se rompe
por las aristas.
Ella es invierno
trasnochado que
anochece y
cuerda contra el cierzo
queda colgada del tendido eléctrico su cajita de música
de 1960 todavía musitando
su nota mortal.
Y ella bajo su estúpido vaivén,
—estúpido porque ya está rota y
aun así parece querer darse cuerda a sí misma
bailando contra la inercia—
comete el delito de pararse a pensar en el pasado.
Hay dos caminos posibles
En esa situación:
Suicidarse en mis brazos
o dirigirse
hacia donde
la
lleva
el humo.
Desconozco si es verdad
Eso que dicen de tu cama,
Que de tan transitada
Ya gime,
Sé en cambio a que saben
Las despedidas
Y el ácido complaciente
De la lágrima
Y sólo te ofrezco
A cambio
De tu beneplácito
Mi bukkake de tinta
En tu boca sucia:
Vamos, deja que te fecunde,
Vamos, deja que te purifique,
Vamos, déjame que te
Pinte la cara.
