Partido Popular

Estás guardada en el arcón de mi

ignorancia,

no te quiero desnudar

aun

por saber qué misterio ocultas,

quizás si lo hago

desaparecerás entre el vapor

de mi semen totalmente pura

por extraño que parezca

ante la perversión

de tu pecho a oscuras,

y si anochece en las alcantarillas

de mi alma te ignoraré

hasta que mi cuerpo vuelva a estar

desnudo de verdad,

abandonado al alcohol

y a los billares,

totalmente ajeno a tu lengua envenenada

de azúcar.

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méritos propios.

Te mereces un poema
que yo no sé escribirte,
un poema desnudo,
amor,
desnudo y visceral
totalmente
escrupuloso con las metáforas
y con una simbología
solo consabida por ti y por mí.
Te mereces ese poema
que el mundo entero
pasaría por alto
y que solo tú,
SOLO TÚ,
sabrías leer.




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arena

Ella está desnuda,

completamente nacarada,

es un fantasma de mi miedo hecho arena

sobre la alfombra mustia

de mi soledad.

Me da miedo que se derrumbe

antes de que mis dedos

la humedezcan

y le den forma

sobre la fina orilla

de aquella playa

sexuada

o que los niños

jueguen con ella

sin darse cuenta

siquiera

de que dejó

hace tiempo

de ser materia.

La observo servir las mesas,

deambular

por la barra, ignorar

que ignoro

mi muerte

solo sentándome a mirar…

Desde lejos sus arrugas

se ruborizan

y parece todavía la

niña con la que yo quise jugar un día,

aquella niña que se hizo mayor

antes que yo.

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mosca.

Vendrán las moscas a

mi hedor,

moscas pajeras que acuden

al ruido de los despojos

metálicos.

Las mato una a una

Y observo sus cadáveres

de verano.

¿Cuantas miles de moscas

a cada instante mueren?

Tanto baile de almas

eternamente mortal

sin tumba ni

digna sepultura

que desean entregarse

a un placer crematorio cualquiera.

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el festín

Se hizo otoño durante

El festín de las cucarachas en la escalera

Y se secó tu rama enferma.

Ya es otoño en tu pubis caduco

Y caen esparcidas las hojas

Del sexo,

Su placer eterno

Con tonos sepia

Regando un suelo

De cobre,

Su mustia humedad

Disecada por un pasado

de avería,

su mañana desnuda

echada a perder

por el ruido

del deber cumplido.

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atardecer de junio

Happy Birthday, Ali.

Ella pertenece a ese recuerdo

con el que no me puedo masturbar,

esa desnudez sin sexo

perfectamente dueña de sí misma.

Está tallada en las calles

de la esperanza

como un domingo sin saldo,

tan barata y tan predecible a la vez

que se rompe

por las aristas.

Ella es invierno

trasnochado que

anochece y

cuerda contra el cierzo

queda colgada del tendido eléctrico su cajita de música

de 1960 todavía musitando

su nota mortal.

Y ella bajo su estúpido vaivén,

—estúpido porque ya está rota y

aun así parece querer darse cuerda a sí misma

bailando contra la inercia—

comete el delito de pararse a pensar en el pasado.

Hay dos caminos posibles

En esa situación:

Suicidarse en mis brazos

o dirigirse

hacia donde

la

lleva

el humo.

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Bukkake

Desconozco si es verdad

Eso que dicen de tu cama,

Que de tan transitada

Ya gime,

Sé en cambio a que saben

Las despedidas

Y el ácido complaciente

De la lágrima

Y sólo te ofrezco

A cambio

De tu beneplácito

Mi bukkake de tinta

En tu boca sucia:

Vamos, deja que te fecunde,

Vamos, deja que te purifique,

Vamos, déjame que te

Pinte la cara.

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