cenizas.

Esta pupila

llora ceniza de noche cerrada.

Vamos, obsérvala sin miedo,

seguro que no es la primera vez que ves la muerte

viva.

Desnuda.

Axiomática.

Esa muerte que huele a desinfectante

y que sangra espuelas negras

al contacto con la sangre

roja de la vergüenza.

Esa muerte alérgica a si misma

que emana espanto infectado de inocencia.

Esa muerte que muere matando.

Una vida desnuda y fría,

con el vientre negro que se deja follar

y que cuando

excreta su orgasmo atronador

sisea una nana eterna. Tétrica. Estúpida.

Esa muerte sin telón ni espejo,

esa muerte espiritual

que cabe en una sola palabra

aún por inventar y por lo tanto

intangible

como la muerte misma, supurante,

febril, VIVA.

Viva ceniza de un recuerdo que mata

porque se niega a morir,

porque se niega a ser archivado

en la palabra muerte

o en una palabra aun por inventar.

Ceniza de una palabra de llama azul

de mechero,

o de esperma

que mata mientras huye.

Esa muerte de ceniza de Quevedo,

esa muerte,

azul,

de mi memoria.

Todavía ardiendo

de tan muerta.

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