Tan fácil como que los poetas no
se merecen a las musas tú acudes a la duda,
sé que sabes que me muero y sé que sabes
que las catedrales, los poemas, las lunas
significan nada sin tu «sí».
Sé que sabes que noviembre me espera
y que me gusta acurrucarme en mi nostalgia
como en la tuya te desnudas tú,
por eso envidio tu nostalgia, por eso envidio
a tus espejos, por eso los míos se mueren de asco
cuando me ven cagar.
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